pasa revista

Un hombre 

que no ha pasado 

a través del infierno 

de sus pasiones, 

no las ha superado nunca.
Carl Gustav Jung (1875-1961) Psicólogo y psiquiatra suizo.

No sé lo que me ha dado, pero me he puesto a ordenar la habitación como si fuera un cadete de West Ponit que pasa revista. Desde que ha empezado el calor he notado una creciente energía. Supongo que algo así deben sentir los paneles solares cuando el sol les hace trabajar. Ayer saqué todos los muebles de mi habitación al pasillo. Empecé a eso de las doce de la mañana. Acabé a las ocho de la tarde, por supuesto con sus correspondientes pausas. Arreglé el ventilador del techo, de paso lo limpié. Creo que en los quice años que lleva colgado no lo había limpiado nunca. Impresionante, la capa de polvo. Terminé destrozada. Una paliza descomunal. No estoy acostumbrada a los trabajos caseros. ¡Diosa, quá cansada terminé!

En este afán por poner todo en orden en mi vida, como si me fuera a morir mañana, he dejado, por fin, a mi pobre escoba en el hospital. Operación de chapa y pintura, dos partes al seguro. Hace dos años que no doy ninguno, así que el mecánico, con palillo en la boca y todo, me a convencido de que pueden arreglarle un montón de bollos con sólo dos partes. Veremos cómo termina eso. Pero, como ya he dicho, la escoba se merece lo mejor. También la van a mirar por dentro, una revisión integral. Va ha quedar como nueva cuando salga, en plan Belén Esteban. Espero que mejor. Guapa por dentro y por fuera.

Ahora tengo una escoba prestada que se las pela. Tiene mucha más cilindrada, mucho más tirón pero también consume el doble. Mi padre, cuando me ha dado las llaves, me miraba temeroso. No porque pase nada, sino por mi insistencia en no poner el papelito de la ORA. Nunca. Es una actitud mía en la vida. Paso de parquímetros. Pura rebeldía. Supongo que un día me pueden meter en la cárcel por no pagar las multas de aparcamiento. Ya se sabe cómo se las traen en los ayuntamientos últimamente. Pero creo, que hasta me gustaría. Sin embargo, a mi padre no quiero que le hagan nada, así que le he prometido que a su coche le pagaré el parking, qué menos.

Así que la operación retorno, va viento en popa. Después del descalabro total, del viaje al averno. El único problema que me inquieta ahora, sobre todo cuando tengo un minuto para pensar, es el siguiente: y si ahora que empiezo a levantar la cabeza, a poder ver el mundo con otros ojos, después del gran hundimiento, viene otro joputa y vuelve a joderme sin piedad. No creo que yo ya aguante muchos desamores de éstos. Me parece que ya estoy mayor para tanta jodienda. Por esta historia con el Capitán casi me muero. De pena. De angustia. De dolor. Un dolor que no creía que era capaz que sentir.

He pasado por los peores sentimientos por los que puede pasar un ser humano. Ira. Odio. Cólera. Rabia. Desprecio. Ha sido muy duro. Inaguantable, por momentos. Ahora, con cierta distancia, pienso que prefiero evitar que me suceda algo así de nuevo. No es que no quiera encontrar el jodido amor de nuevo,  lo que no quiero encontrarme de nuevo es el más jodido desamor.