lluvia ácida

El amor alivia

como la luz del sol 

tras la lluvia.
William Shakespeare (1564-1616) Escritor británico.

Llevo unos días en calma, y eso se agradece. Sucede a menudo en mi cumpleaños que en Madrid llueve, me pasó con mi diez y nueve cumpleaños, me pasó hace dos años y hasta el año pasado me pasó. Es como un reflejo de mi sentimiento al saber que he quemado un año más sobre la faz del planeta y todavía no sé que hago aquí. Y eso es casi tan jodido como la lluvia en junio. Pero ya se sabe hasta el cuarenta de mayo no te quites el sayo, y ese dicho se cumple a rajatabla. ¿Me pregunto si todos los otros dichos chorras también se cumplen igual?. Supongo que no. Supongo que los dichos sobre el clima, como ese de año de nieves año de bienes, sólo se cumplen si se refieren a mi cumpleaños. Yo qué sé, el caso es que este no parece un año de bienes.

o día, o nube

El amor aborrece 

todo lo que no es amor.
Honoré de Balzac (1799-1850) Escritor francés.

La melancolía ha acampado en mi corazón, y creo que se quiere quedar a vivir sin pagar el alquiler. Por mucho que me repita que ya está bien. El sol se hace de rogar, como un amante que sabe que no puedes vivir sin él. Como tú. Como tus visitas. Me deja una página en blanco que es ahora el cielo. Como tú. Como el techo de tu habitación.

dolor mensual

mercadería-mercadeo-mercancía
contrato leonino vital
maldita afición por el amor
cuando peor estás más sonríes

plomo en oro

Es mejor un final doloroso, que un dolor sin final. Es un proverbio alemán, que suena como una sentencia. Se nota el toque wagneriano, trágico, del carácter germano. Por supuesto que es preferible un final feliz, pero esa no es la cuestión. Le suelto esta frase a Pablo acomodada en su sofá este último domingo del año, y los ojos se le abren demostrando que entiende demasiado bien la grandeza de este pensamiento. Porque Pablo sufre y no quiere seguir sufriendo. Quiere un final feliz pero sabe que será un final doloroso, o un dolor sin final.

El sol se pone, desde las ventanas de su salón en un segundo piso contemplo las nubes rosas que pintan el cielo de Madrid. Siempre me sobrecogen esas puestas de sol invernales, son cursis y rápidas como una tarjeta de felicitación, pero son preciosas.

y comieron perdices

Estamos llegando a las navidades, poquito a poquito. No son una época fácil para muchos. Para mi tampoco. Cada uno tendrá sus razones, todas ellas muy respetables. Yo hago un esfuerzo sobrehumano por amortiguar el dolor con lentejuelas y alcohol. Supongo que también muchos hacen lo mismo cada vez que tienen que ir a una de las cenas típicas de estas fechas.

Después de estar una hora rizandome el pelo con las tenacillas y haberme subido a mis botas de 12 centímetros, parezco otra. Milagroso. Me subo en mi escoba, el ibiza color nube que pago hace años y que es mi única posesión de cierto valor. Mientras vuelo por las calles que separan mi casa del restaurante me doy cuenta de la cantidad de pereza mezclada con cansancio que tengo acumulada. ¡Qué perecita, virgencita!

calles que hechizan

Me pongo nerviosa cuando me pilla el toro y veo que voy a llegar tarde. Heredada de mis tiempos en Alemania, tengo la fea costumbre de ser puntual. Por eso anoche mientras bajaba por la Cuesta de las Perdices, entrando en Madrid, me iba cagando en todo lo que he estudiao. Otra fea costumbre mía, sobre todo al volante. Pensaba en irme, dejar esta ciudad, como dice la canción. Otra vez y de una vez. De pronto me fijo en un cartel luminoso en la autopista que me anuncia que me quedan 4 minutos para llegar a Moncloa. Joder, qué rapidito, pienso y me animo. Piso el acelerador y empiezo a cantar Cien Gaviotas de Duncan Dhu a coro con la radio a todo trapo. Uff ¡qué tiempos!.