las gacelas enfermas

El sexo sin amor 

es una experiencia vacía. 

Pero como experiencia vacía 

es una de las mejores.
Woody Allen (1935-?) Actor, director y escritor estadounidense.

No estoy, ay, por la labor de joder por joder. Eso se ha quedado en el camino, como las cascaras de las pipas a los pies de un banco una tarde de verano de verbena. Esas ganas tontas de que te acaricie un extraño, porque resulta que no hay nadie en casa dispuesto a acariciarte se han quedado atrás. Si, son las típicas ñoñerías de treinteañera borracha y desolada a las seis de la mañana. Ese error lo he cometido muchas veces últimamente. Ya estoy harta, de verdad. Ya no le veo la gracia a sobarme con un niñato musculoso de camisa por fuera y flequillo de aspirante a cantante. En serio, y la prueba de ello, es que ayer rechacé lo que se podría catalogar como un buen polvo.


Un niñato de esos, de los que te encuentras en las discotecas las noches de verano, dispuesto a arreglarte la vida, según él, si tú se la comes en el asiento de atrás. De esos que arriman cebolleta, a la mínima, en la pista, y si te descuidas te saltan al cuello con tal de mojar. En plan hombre lobo post-adolescente. En la pista Cata y yo bailamos a morir canciones que ya ni recuerdo, quemando el alcohol de la noche. Brillando como lámparas. Avanzada la madrugada el rímel se corre, como se corre una fiesta, con el sudor que salpica a los cuerpos embriagados. La noche ha avanzado y los avances de los hombres no avanzaron.

¿Porqué será que desde hace un tiempo casi nadie me parece interesante? ¿Porqué será que prefiero reír y comentar modelitos con mi amiga, a prestar atención a lo que me susurra un tipo cercano a la cuarentena en la barra del bar?. ¡No, ni de blas!. Pereza me da. Anoche, mientras pedíamos la última birra de la noche, en una de esas discotecas para desesperados que cierra a las siete de la mañana, contábamos las monedas encima de la sucia barra que nos quedaban para juntar para la última cerveza inservible; un colombiano se ofreció a pagárnosla a Cata la Gata y a mi. Con la excusa, y al darle las gracias, me pidió un baile. Un merengue. A lo antiguo o lo americano, según se mire. Ni siquiera estoy acostumbrada a esto aquí, en España. Pero de pronto me apeteció bailar con él. Que me llevara bien, y disfrutar de un merengue auténtico, como mandan los cánones. Nos marcamos el mejor merengue de la sala. El tipo sabía el latín de los merengues. Cuando volvió la música pop el colombiano se despidió cortés y yo seguí danzando con mi amiga, sintiendo los latidos de mi corazón sobre la piel, las notas bajo mis converse y las miradas de los tíos a la espalda como pistolas apuntando.

Un par de chicos, Ivan y Javi - jovencitos musculitos a la caza-, se nos acercaron a saco, como los depredadores de los documentales de la dos que buscan a la gacela enferma de la manada. Como si hubieran descartado ya la mejor pieza, demasiado difícil de cobrar y se hubieran decidido por la más débil del redil, al vernos bailar hasta el amanecer. Pobres. Cuando se encendieron las luces, insistían e insistían, hasta el hartazgo en llevarnos a su casa. La Cata y yo, seguidas de cerca por estos dos lobos hambrientos de la noche hasta la puerta misma de mi coche, nos lazábamos miradas cómplices sabiendo lo que vendría después. ¿No van los tíos y se hacen los preocupados porque condujéramos bajo los efectos de nuestras mil birras?. ¡Lo más!. Y no, de gacelas enfermas nada. Sólo nos gusta bailar y charlar. No somos ni pajas asistidas ni dejamos para el final lo que se puede conseguir de cualquier otra forma. ¿Follar por follar?. No. Hombre no. ¡Qué ya me he visto demasiados documentales de animales!.

pie de foto: gracias a Flaura por su inspiradora foto.