viernes de sanación

Las grandes pasiones son 

enfermedades incurables. 

Lo que podría curarlas 

las haría verdaderamente peligrosas.
Johann Wolfgang Goethe (1749-1832) Poeta y dramaturgo alemán.

La mordedura de Emilio me escuece, me pica y no paro de rascármela. Me pican estas costras que no paro de quitarme. Me levanto las costras de esta herida pasional, con ese secreto placer que me recuerda a cuando me arrancaba las costras de las rodillas en el verano del 82.

Esta cicatriz me atraviesa el alma de lado a lado, no es una cicatriz a la que la gente le guste mirar. A mi ya ni me estorba, cuando me contemplo en el espejo de la sociedad. Aunque cuando me pica, me rasco. Empieza a sangrar y eso jode más de lo normal al personal.

Las gotas de dolor salpican la mesa de mármol del café en el que me estoy tomando el segundo cortado de la tarde. La sangre oscura rebosa mis manos e intento limpiarme con una de esas servilletas de bar inventadas para no absorber nada. El espectáculo es dantesco y la gente intenta mirarme a la boca o detrás de mi o la lluvia, con tal de no ver las costras purulentas en mis pupilas.

Es viernes tarde en Madrid y llueve a cántaros, casi no llega la luz a través de los cristales mojados del cafetín. Termino mi cortado y decido irme a casa a ponerme un brandy. Es lo mejor, ese es el remedio final contra la infección y el frío.

Esta noche me llama la luna, tengo que salir. Me temo es por eso por lo que me pica, la herida que cicatriza, más de lo normal. La barra del bar contemplará, esta noche, mi cara maquillada de felicidad y los hielos se reflejarán en mis pendientes. La comecorazones tiene que alimentarse. Estoy infectada de rabia, rebeldía, rencor y revolución. Pobres incautos. En la noche hay muchos vampiros como yo. Mordidos, desechados, abandonados a su suerte, transformados, trastornados. Deseando beber los fluidos corporales que desprendemos en el desenfreno de la noche madrileña. Por la mañana volveremos a beber café, a comernos un churro o una porra, y a quitarnos el resaborcillo amargo con agua del grifo. Como el agua de Madrid, nada.

Maldita sanación. Bendita infección.

pie de foto: Agent Provocateur, campaña de publicidad de la firma de lenceria.