o día, o nube

El amor aborrece 

todo lo que no es amor.
Honoré de Balzac (1799-1850) Escritor francés.

La melancolía ha acampado en mi corazón, y creo que se quiere quedar a vivir sin pagar el alquiler. Por mucho que me repita que ya está bien. El sol se hace de rogar, como un amante que sabe que no puedes vivir sin él. Como tú. Como tus visitas. Me deja una página en blanco que es ahora el cielo. Como tú. Como el techo de tu habitación.

espectro por madrid

La vida fluye incesable y uniforme; duermo, trabajo, discurro por Madrid, hojeo al azar un libro nuevo, escribo bien o mal -seguramente mal- con fervor o con desmayo. De rato en rato me tumbo en un diván y contemplo el cielo, añil y ceniza. ¿Y por qué había de saltar de improviso el evento impensado?
Azorín

elixir de amor

Hace varios años, muchos años, en realidad. Era una jovenzuela alocada y pretendía comerme el mundo. Lo peor es que pretendía saber mejor que nadie como funcionaba. Hoy ya no pienso así, no sé como funciona el mundo. Lo intento cada día, me esfuerzo en comprender, en entender su mecánica. Al final, esa va a ser la clave. La comprensión. No lo sé, estoy todavía en ello.

Una mañana de abril, la recuerdo bien, me levanté para ir a la universidad. Supongo que tendría cierta presión con los exámenes, mi novio, los trabajos y los compañeros. Quería sacar muy buenas notas y labrarme un futuro prometedor como publicista. Comerme el mundo a bocados de veinte segundos. Esa buena mañana hubiera caído en el olvido, de no haber sido por lo que pasó al bajar las escaleras, y llegar a la cocina.

la teoría del empacho

Hablando con un amigo las cosas se me han aclarado bastante, lo de siempre, la magia de ver las cosas desde fuera. Es verdad, no puedo seguir así, tan triste y desolada. No es mi naturaleza. Creo que estoy teniendo una ataque hormonal masivo de mi síndrome premenstrual y esa es la razón por la que últimamente lo veo todo negro.

Basta ya, mujer, ¡qué no es para tanto!. Sí, me lo digo a mi misma. Al cabo de media hora, las bajadas hormonales incontrolables me obligan a buscar una razón para mi insatisfacción. Está claro, por eso camino desganada por la vida. Bueno, y por eso a las mujeres nos toman por locas, a veces. Ahora que ya lo tengo claro, y sé que no me voy a morir de pena, ni de amor, ni de hemorroides, que sólo me va a venir la regla, puedo seguir intentando ver la vida de color de rosa.

la revelanción de la orgía

"La única forma de soportar
la existencia es aturdirse
en la literatura como
en una orgía perpetua."
(Gustave Flaubert)